Quando il tuono non aveva nome, la grandezza si vestiva di verde e i fiumi non erano diventati autostrade d'acqua, essi erano già lì. Parlavano il linguaggio dell'acqua. Decifravano le loro chiavi. Lottavano tra il silenzio e il sangue. Tremila anni fa decisero di popolare un bosco a 15 chilometri da Puka Allpa o terra rossa (Pucallpa, in quechua) e di quei giovani dalla pelle di rame che trasformavano il fango tremolante in anfore e vasi, che trasformavano un tronco cavo in cerbottana e le ossa dell'ara blu in proiettili di necessità mortale, rimane tutto.
Tra l’altro, perché hanno mantenuto una fedeltà incrollabile alla loro cosmovisione originale, ai loro modelli etnografici, alla profondità del loro mondo spirituale. Formando piccoli villaggi sulle rive del fiume Ucayali e dei suoi affluenti, la famiglia filogenetica Shipibo-Konibo costituisce attualmente una massa rispettabile di 32.000 cittadini distribuiti in 150 comunità.
Uno di loro è David Díaz, ha 30 anni e solo otto anni fa ha acquistato la sua prima macchina fotografica. “Quel giorno, il mio cuore batteva forte e non mi sono mai staccato da quell'apparecchio, tanto che dormivo abbracciato alla mia macchina fotografica”, ricorda. Ha poi intrapreso una splendida curva di apprendimento. Ha appena vinto il premio Maravillarte per una fotografia scattata a casa sua. In essa si vede un gruppo di donne Shipibo che si sistemano la frangia e si dipingono le labbra. Questa è una delle opere che compongono “Ritratti dal mio sangue”, un’attenta immersione nell’intimità della loro comunità ancestrale. Filatrici che lavorano la loro arte con tinture naturali e argilla su tela tocuyo. Madri che riconfigurano i crani dei loro figli con assi di legno con tavole di legno a fini strettamente estetici. Bambini che sguazzano nelle lagune formate dall’innalzamento delle acque dell’Ucayali. I guaritori del passato che esercitano la loro sapienza erboristica. E, come sfondo, la densità di tutto ciò che è verde intrappolato nel bianco e nero di una foresta inedita.
Sarà in questa interazione (tra l’oggettivazione del tema e lo sguardo interiore dell'osservatore) che l’obiettivo voyeuristico della fotografia si sposterà verso la salvezza di nuove forme di identità. Così, Díaz ritrae immagini della sua comunità non come pamphlet indigenisti ma come documenti storici. Una transizione straordinaria in cui il soggetto tradizionale, la soggettività moderna e l'incanto della natura trovano una relazione francamente amichevole di fronte all’inevitabile sguardo occidentale di un artista attento al suo contesto storico e alla sua identità etnica.
Curiosamente, questa stessa simmetria opera nell’arte tessile kené: i principi di traslazione, riflessione allo specchio, riflessione spostata e rotazione. Perché, con assoluta certezza, questa sia l’origine della scarica energetica che muove il loro universo, potente come l'immanente forza spirituale del íkaro, quell’energia vibrazionale che viaggia dallo sciamano al suo ricevente, che armonizza corpo e mente, serpente primitivo fondante, fonte di tutte le cose e degli spiriti del bosco.
Convinti dell’evoluzione olistica del mondo, gli Shipibo credono che gli uomini, le piante, gli animali e gli altri elementi della natura abbiano uno spirito comune chiamato ibo. Tutto indica che anche queste fotografie sono possedute da lui. Forse, dai volti ritratti emana un’aria dolce e pulita, mentre la loro aura proietta una luce brillante sul mondo. Poi, un nuovo aroma riempie gli interstizi della Terra. E il canto Shipibo diventa seme nel vento.
